54读

那点青芒，明灭如初生之瞳，这一刻，陈泽并没有眨眼。 他只是缓缓抬起左手，不是去触陶土，不是去抚胎记， 甚至没有再看那枚悬停三寸、褪尽光华的槐叶。 他的指尖，悬在自己右腕上方半寸。 那里，青线正浮凸而起，温热如活脉，蜿蜒如未干的釉痕…… 它不再试探，不再伸展，而是微微绷直，像一根被拉满却尚未离弦的陶丝弦。 风停了第三回，这一次，不是止息，是屏息。 全村的槐树同时垂首，枝梢低至屋檐；井水静成一面倒扣的天镜， 映出三百二十七颗星，并非天上所有，而是地底深处、窑火余烬里未曾熄灭的“声核”， 此刻一一浮升，缀于水镜之背！ 而陈泽的指尖，终于落下，不按向陶土，不点向槐叶，不触自己腕上那道新生的青痕。 而是轻轻，覆在母亲左腕旧疤之上，皮肤相贴的刹那： 没有光爆，没有震颤，没有横界之缝撕裂的尖啸。 只有一声极轻、极沉、极暖的“咔”…...